PENSANDO EN TI

La primera canción de mi segundo disco, (celebración de bodas de rubí) 

puedes escucharla marcando el siguiente título.

Pensando en ti

Al eco de la lluvia y de un suspiro adormecido

me despierta un destello de analgésica caricia

y es que comienza el día y tu sonrisa me recuerda

que estoy pensando en ti.

Eres como la dieta que desean los poetas

el marco de mis sueños, el huracán de mi alegría

eres la brisa suave que acaricia mi nostalgia

estoy pensando en ti.

Estoy pensando en ti, como un misterio, más allá de aquí

estoy pensando en ti, tantos motivos para amarte más.

El viento enamorado de tu confusa cabellera

disimula los celos por la noche que me espera

y al ocaso del día cuando te abrazó en silencio

estoy pensando en ti.

Estoy pensando en ti, como un misterio, más allá de aquí

estoy pensando en ti, tantos motivos para amarte más. 

Estoy pensando en ti...

Guatemala eres tu gente

Ah mi tierra linda...

Descalza, expuesta y despojada.

Persistes entre halagos y ultrajes,

entre misericordia y condenas.

Tus reclamos ancestrales buscan un sino

mas allá del alma del maíz y de la tierra. 

Allí en donde nace tu mágica inocencia

cubierta de incisivas realidades.

Tu esencia proclama melancolía,

pero tu humanidad transpira ironía y escarnio,

recato e insolencia, sedición y obediencia.

Te mantienes en narcótica neblina,

que embauca y que alucina.

Mientras una desahuciada primavera

te observa silente y llorosa,

vestida de incendios y abrumada de tormentas.

Luces un estoico sosiego

en tanto que tu gente

exprime rescoldos de esperanza

para abordar nuevos sueños… o los mismos.

Tu gente, si.

Es tu gente la que te hace Guatemala.

Esa gente que siente, que llora,

que ríe, que vive.

La que suspira y reniega,

la que siempre seduces.

Es tu gente. 

La que en distintos matices

te atesora y reconstruye.

La que, a pesar de paradójicos vaivenes,

te mantiene, herida es cierto, pero nunca inerte. 

Guatemala, es que eres tu gente.

Eres tu gente Guatemala.

Byron Rabe

GUATEMALA

Tierra de contradicciones, de melancolía y recato.  Espacio de utopías y alucines, de proclamas y de hechizos, de respiros y suspiros.  Paraíso cobijado de primavera y lluvia, que enamora sin culpa a propios y a extraños.   Tierra agradecida que embelesa a quien se embarque en su frágil cayuco a compartir matices, acuarelas y mágicos misterios.

Visión de tranquilas aguas que silentes reflejan y expresan, circundan y abrazan.  De espejos teñidos de ensueño que confunden  su historia con  mito y leyenda.   Reflejos del cielo del que emergen soledad y añoranza, del que brotan misterio y paciencia. 

Árboles ahogándose entre el sollozo del viento y el frío de la madrugada que ansiosa reclama al sol, que inclemente responde entre bostezos de nubes, y calienta las azules humedades para que sean profanadas por las hambrientas redes del pescador.

Vientos  que golpean las banderas de hojalata que se funden entre la niebla y el sueño.  Pisadas en  alfombras de barro y lodo que acicalan sinuosos y confusos caminos.  Destellos de bronce y fuego que queman los soberbios volcanes que se funden con  los místicos crepúsculos.

Relatos de luces y sombras de la dama nocturna que nunca duerme tranquila, que esconde riesgos y hechizos, temores y amores, pero que siempre tiene para compartir. 

Trazos ortogonales y longevas paredes que nos muestran  los avatares del tiempo, de una anciana de adobe y de piedra que narra historias, comparte sollozos y evoca saudades de una época remota que permanece inerte.

Esbozos que remontan el pensamiento hacia quimeras aún no concebidas, aún no descifradas, pero que tienen trazos de magia y encanto. 

Melancolía de maíz y barro, de flor y suspiro, de viento y ensueño.

¿Cómo no enamorarse de este trozo de tierra bendita, cómo no encandilarse  ante esta primavera?

GUATEMALA RENACE

En el día del padre...

MELANCOLÍA

LA ARQUITECTURA

La Patria. Libre al viento.

Oda a la edad. Pablo Neruda

Yo no creo en la edad.

Todos los viejos llevan en los ojos un niño,

y los niños a veces nos observan

como ancianos profundos.

Mediremos la vida por metros o kilómetros

o meses?

Tanto desde que naces?

Cuanto debes andar hasta que

como todos en vez de caminarla por encima

descansemos, debajo de la tierra?

Al hombre, a la mujer que consumaron

acciones, bondad, fuerza, cólera, amor, ternura,

a los que verdaderamente vivos florecieron

y en su naturaleza maduraron,

no acerquemos nosotros la medida

del tiempo que tal vez es otra cosa, un manto

mineral, un ave planetaria, una flor,

otra cosa tal vez, pero no una medida.

Tiempo, metal o pájaro, flor de largo pecíolo, extiéndete

a lo largo de los hombres, florécelos y lávalos

con agua abierta o con sol escondido.

Te proclamo camino y no mortaja, 

escala pura con peldaños de aire,

traje sinceramente renovado

por longitudinales primaveras.

Ahora, tiempo, te enrollo, te deposito en mi caja silvestre

y me voy a pescar con tu hilo largo

los peces de la aurora!

Pablo Neruda

Pablo Neruda 

12 de julio de 1904 - 23 de septiembre de 1973

Mi canción más reciente.

 

Confidencias es una canción que surge de una prosa que pretende compartir mis pensamientos, intenciones y deseos.  Posteriormente don Julio Dávila me solicitó realizar una canción para su película Grano de lágrimas y me sugirió usar ese texto como base.  Luego fui armando la música.  El arreglo musical lo hizo Selvin López , bajo mi dirección. Posteriormente la utilicé para presentar una muestra audiovisual con una selección de fotografías. Y bueno, aquí está para compartirla.  Espero que sea de su agrado.

Una versión con mayor definición pude observarse en: http://www.youtube.com/watch?v=b9EXipCRg5I&feature=youtu.be

Presentación de Poesía, fotografía y música en Chile

Audiovisual con fotografía y canción presentada en Sudamérica.

Este viaje ha sido toda una inspiración.  Hemos tenido la oportunidad de compartir nuestro arte, pero sobre todo de compartir con amigos y conocer personas increíbles que nos han abierto las puertas de sus casas y también las de sus corazones.  No nos queda más que humildemente agradecer a Dios por todas las enseñanzas y por las oportunidades para seguir aprendiendo y enriqueciendo nuestro espíritu y  confirmar  que la vida es bella, porque hay personas con almas bellas.  Un abrazo fraternal para nuestros amigos de Chile, en especial a nuestra queridísima Circe Matute, motor que propició este viaje hacia el sur.  (Ver el link sobre el evento)

Portada del poemario de Lorena, diseñado y diagramado por  Karla e ilustrado con pinturas de  Byron, nuestros dos hijos.

Acto inaugural de la actividad, en la foto Don Gustavo Adolfo López, Embajador de Guatemala en Chile; Lily Ávila, de Parnassus; Byron Rabe, Lorena Baeza, Circe Matute, Vicepresidenta y Ludwing Meneses Presidente del Instituto Chileno Guatemalteco de Cultura.

Latidos

Que no te asuste el calor de mi esencia

son sólo los latidos de mi inspiración.

Aférrate tranquilo que son mis versos diáfanos

los que navegan libres por los mares de la emoción.

Lorena Baeza.

Entelequias

Muere lentamente

Qué sólos se quedan

 

 

Rima LXXIII

Gustavo Adolfo Bécquer

Cerraron sus ojos 
que aún tenía abiertos, 
taparon su cara 
con un blanco lienzo, 
y unos sollozando, 
otros en silencio, 
de la triste alcoba 
todos se salieron. 

La luz que en un vaso 
ardía en el suelo, 
al muro arrojaba 
la sombra del lecho; 
y entre aquella sombra 
veíase a intérvalos 
dibujarse rígida 
la forma del cuerpo. 

Despertaba el día, 
y, a su albor primero, 
con sus mil rüidos 
despertaba el pueblo. 
Ante aquel contraste 
de vida y misterio, 
de luz y tinieblas, 
yo pensé un momento: 

—¡Dios mío, qué solos 
se quedan los muertos! 

* 

De la casa, en hombros, 
lleváronla al templo 
y en una capilla 
dejaron el féretro. 
Allí rodearon 
sus pálidos restos 
de amarillas velas 
y de paños negros. 

Al dar de las Ánimas 
el toque postrero, 
acabó una vieja 
sus últimos rezos, 
cruzó la ancha nave, 
las puertas gimieron, 
y el santo recinto 
quedóse desierto. 

De un reloj se oía 
compasado el péndulo, 
y de algunos cirios 
el chisporroteo. 
Tan medroso y triste, 
tan oscuro y yerto 
todo se encontraba 
que pensé un momento: 

¡Dios mío, qué solos 
se quedan los muertos! 

* 

De la alta campana 
la lengua de hierro 
le dio volteando 
su adiós lastimero. 
El luto en las ropas, 
amigos y deudos 
cruzaron en fila 
formando el cortejo. 

Del último asilo, 
oscuro y estrecho, 
abrió la piqueta 
el nicho a un extremo. 
Allí la acostaron, 
tapiáronle luego, 
y con un saludo 
despidióse el duelo. 

La piqueta al hombro 
el sepulturero, 
cantando entre dientes, 
se perdió a lo lejos. 
La noche se entraba, 
el sol se había puesto: 
perdido en las sombras 
yo pensé un momento: 

¡Dios mío, qué solos 
se quedan los muertos! 

* 

En las largas noches 
del helado invierno, 
cuando las maderas 
crujir hace el viento 
y azota los vidrios 
el fuerte aguacero, 
de la pobre niña 
a veces me acuerdo. 

Allí cae la lluvia 
con un son eterno; 
allí la combate 
el soplo del cierzo. 
Del húmedo muro 
tendida en el hueco, 
¡acaso de frío 
se hielan sus huesos...! 

* 

¿Vuelve el polvo al polvo? 
¿Vuela el alma al cielo? 
¿Todo es sin espíritu, 
podredumbre y cieno? 
No sé; pero hay algo 
que explicar no puedo, 
algo que repugna 
aunque es fuerza hacerlo, 
el dejar tan tristes, 
tan solos los muertos.